Mad September, Wellcome to Beauty

15 de Septiembre del 2015

Los días de viento me superan el coco, me lo baten me desquician blasfemo por la calle, son locos y feos, me vuelan la cabeza.

Entonces...

Es posible que se lleve las estructuras del Festival de Cine y que entonces la organización contrate hombres anuncio.

Las chicas de las ofis, entre el viento tarado y la carga de trabajo , andan que trinan y aún no hemos comenzado.

16 de Septiembre del 2015

Pobres mis queridísimos ex compis del Oquendo, la barrila que se van a comer. Uffff.... He trabajado bastante en hostelería durante el festival y te aseguro que lo peor de lo peor de lo puto peor es el Oquendo sin duda. 

La gente ya está con miedo, la zona es zona festi y los currelas se van a comer en un solo mes lo que en un año.

Septiembre me gusta pero me tensa. Entre las fiestas de Hondarribi, el Festi de Cine y el nuevo curso es una locura.

Yo tengo a la clientela dormida tras las vacaciones y es entonces cuando no me apetece pararme en el taller, con este viento sur quiero ir al monte a ver si pillo alguna ziza en alrededores.

Aunque este año ha habido poco monte.

No voy a ponerme a llorar, pero sí que es cierto que la joyería es un oficio solitario que pide tu completa atención. Y luego han estado los meses de hospital a diario, que han frenado la producción pero no la creatividad.

Para dispersas como yo, la joyería es una terapia ideal. Pero represiva, porque a mí lo que me gusta es deambular, por la city o donde sea, caminar de aquí allá sin rumbo fijo a placer sin restricción ni norma ni desacuerdo.

Sino miradme qué carita de satisfacción en el Camino de Santiago...

Soñando por los trigales.

Ese día iba sola, es que los del camino, los peregrinos, son muy plastas con la rigidez de horarios, nadie andaba por la tarde. La cosa era madrugar cuando las ratas aun duermen y salir de noche amaneciéndote por el camino.  A mí me amaneció mientras esperaba a Leire en Sansol. Ella tenía heridas y se quedó en Los Arcos, pueblo que me dio mala vibra. Yo tiré 10 km más sola por los caminos, porque los peregrinos a esas horas ya no andan y el atardecer es agradable. Ni un alma ví en todo el trayecto, solo una cosechadora que levantaba polvo y me recordó a Una Historia Verdadera y al entrañable señor cano y la John Deere.

Los campos a esas horas dan paz. La luz cae y la temperatura baja, el horizonte se tiñe y el alma se queda pequeña ante la luz majestuosa de agosto. Cantan las chicharras y sigo avanzando, caminante no hay camino.... Solo al andar.

Foto resumen de mi motivación de llegar a Sansol. 

Había pipeado el Albergue en internet y lo de la piscina de agua helada para los pies.. me convenció. También que los propietarios eran gente muy muy maja. Allí me quedé con ellos en el patio mientras los demás ya dormían o levitaban.

Yo llegué la ultima al albergue, me acosté también la última y luego también me levanté la ultima!!

Por allí había gente de todas las nacionalidades alrededor, muy respetuosos, hablando en susurros y así me amanecí entre dulces sonidos de personas que se iban evaporando mientras me desperezaba con esa luz rosita.

Pero éste no es el post del Camino de la Santiaga.

Es el post del Cantábrico Septiembre.

Ouh Yeah! Chúpate ésta!

Ni camino de Santiaga ni porras. Es que el mar... Pues eso. Sin quitarle nada a los secarrales por donde andé a toda pastilla que la gente me decía qué rápido vas, pero es que yo soy como Tom Hanks en la peli ésta de los bombones que de verdad, ya tuve bastante con Rainman y el único disminuido que me ha molado era River Phoenix en esa película loca y maravillosa llena de sueños en Arizona, los sueños se localizan en América, always. Te pese o no.

Me he adueñado por unos instantes del banco de mi entrañable Karmelo C. Iribarren. No sabe nada el colega. Tanto paseo que me muero de la envidia cuando le veo con Ramón sin más quehacer que deambular y pensar. Me gustaría ser poeta. Tomar notas. Pensar. Escribir. Tachar. Hablar con otros poetas donde otros nunca pondrán los pies y todo este tipo de cosas elevadas con las que se relaciona la poesía que tampoco son tan ciertas ni tan mentira. Pero yo quiero ser poeta por escrito o por activo, hacer poesía de todo. Un mundo más bonito, unas personas más amables... Uf, sorry, no. Parece el show de Truman. Yo quiero ser poeta y punto pelota.

El banco mojado el domingo por la noche y el mar respira tras tanto remero y borracho.

Mis peores recuerdos en Regatas en la Calle Mari. En el Akerbeltz un bruto de Santoña me quería pegar porque yo era una camarera borde. 

Pues puedo ser peor, mamón, me estoy conteniendo porque me das miedo, pero te suelto al Edu que es un gallo de pelea y entre él y yo te sacamos los ojos y te mandamos con los pasiegos y los bilbaínos pero rapidito...

Pues eso, que regatas que le den. Esa alcoholizada general y el olor a pis, siempre igual, desfase en las fecha de guardar, wellcome to The Basque Country. Embrutecimiento popular. Uy, que me sube la tensión...

Que alguien me explique qué les pasa a los adictos al jogging en Septiembre. Les abren el gimnasio para ducharse? Se multiplican! Yo que voy en bici me cruzo con toditos. 

Nenas, hay pocas chicas y mucho tío, os aviso. No es fácil entablar conversación On The Road, pero un sábado a la noche tampoco es mas sencillo.

Hoy he vuelto a robar los anillos de la abuela a la ama.

Ella no se pone y yo voy súper happy con las joyas prestadas.

Este es una maravilla, de oro y engastado en platino, una pequeñísima obra de arquitectura. Me quedo tonta cuando lo miro. 

La piedra no es un diamante, es un zafiro blanco, tiene mucho brillo y antiguamente cuando no existían las zirconitas, los pobres usaban o compraban zafiros a modo de diamante. A mi me flipa, porque se ve la puede desnuda y en la punta refleja los colores del entorno.

Yo y un espejo, Danger.

MiDelito ( modelito) recomendado por Iker. que hoy me veía con un look Kate Mosh, londinense de mini vestido bota y chupa vaquera que he llevado en brazos todos la tarde porque aún me sigo MURIENDO DE CALOR!

Y ya vale, 

Cruzamos el puente, last picture of The Day y corto y cierro.

Creo que igual me desmayo o no, mejor le escribo a Pilar, que no se me quita esa carta de la cabeza. Me prohibo releer porque sino luego deshecho y tiro y vuelta a empezar again & again.