#POEMBER

Si viniera con #poember el día 1 de Noviembre la que llega es otra y no yo. 

Mi calabacita subía sus poemas y yo fuera del mundo pensaba, oh, uno por día, qué cosa tan reto... qué seriedad para con una misma.. Yo también quiero.

Y resulta que existe #poember. 

Pues genial, allá voy yo sin saber a qué ni dónde pero que voy, con mi cabeza de ilusa a hacer poesía en tiempos de poner bombas antipersona bien ubicadas.

                       A Las 6 son La 1

Empecé a lo loco, no encontraba las palabras de Bárbara, ya el segundo día, el séptimo para el resto, tuve nuestra palabra #volar y volé, primero creí que el vuelo era interno, luego de escribirlo, ví que era reversible.

               Fly y La Sombra en Tierra

 

Especialista en entender las cosas a mi manera (es decir, no enterarme de la fiesta), voy hoy a ver qué palabra toca. No las he leído, me las pasa una chica genial Barbara Lou, por Instagram y... Miro la palabra en el justo momento en el que me siento para escribir para improvisar un poco más...

Cómo lo hago de vistazo para no ver el resto de palabras y no saber que tocará el día siguiente me he dado cuenta que hoy me he saltado una palabra y me he pasado la del día 9.... 

                           #cazador

                  FUCK U Little World

           I don't need your Extra Volume 

En la cual hago un petit homenaje a una película que me dejó un poco para allá, estas cosas que te vienen y se disipan pero siempre vuelven, porque el cine que me gusta va marcando a fuego y se queda. 

                       The Lobster 

Genesis, una iglesia flotante en Londres

Genesis, una iglesia flotante

Estoy maravillada, this is wonderful!

No es lo más apropiado con la normativa covid si lo que quieres son muchos feligreses, pero ya se sabe que sólo unos pocos entrarán en el Reino de los Cielos.

Lo mismo a Genesis, esta iglesia flotante; en su interior recogimiento y juegos de luces y sombras creados naturalmente por su claraboya cenital y las celosias laterales. 

Me ha parecido una maravilla, pero no para un sermón...igual si lo da así bajito a modo de arrullo y sin molestar, me uno al culto de navegar por los canales de Londres.

Aquí en el enlace mucha más info y fotos para fliparlo.

https://www.dezeen.com/2020/10/30/genesis-floating-church-canal-boat-denizen-works-london/

Ante la Adversidad, el Dibujo

  "Cuando uno siente un gran temor de lo que es inminente, uno siente cierto alivio cuando el problema ha llegado."

Joseph Joubert.

El orden de los dibujos no altera el resultado pero me dice que no paré a tiempo... 

LETRAS II -Undermount- chapter 1

 

 

 
 

 

Romance Sonámbulo

  ROMANCE SONÁMBULO

A Gloria Giner

y a Fernando de los Ríos

 

Verde que te quiero verde. 

Verde viento. Verdes ramas.

El barco sobre la mar 

y el caballo en la montaña. 

Con la sombra en la cintura 
ella sueña en su baranda, 
verde carne, pelo verde, 
con ojos de fría plata. 
Verde que te quiero verde. 
Bajo la luna gitana, 
las cosas le están mirando 
y ella no puede mirarlas.

              *

Verde que te quiero verde. 
Grandes estrellas de escarcha, 
vienen con el pez de sombra 
que abre el camino del alba. 
La higuera frota su viento 
con la lija de sus ramas, 
y el monte, gato garduño, 
eriza sus pitas agrias. 
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...? 
Ella sigue en su baranda, 
verde carne, pelo verde, 
soñando en la mar amarga.

              *

Compadre, quiero cambiar 
mi caballo por su casa, 
mi montura por su espejo, 
mi cuchillo por su manta. 
Compadre, vengo sangrando, 
desde los montes de Cabra. 
Si yo pudiera, mocito, 
ese trato se cerraba. 
Pero yo ya no soy yo, 
ni mi casa es ya mi casa. 
Compadre, quiero morir 
decentemente en mi cama. 
De acero, si puede ser, 
con las sábanas de holanda. 
¿No ves la herida que tengo 
desde el pecho a la garganta? 
Trescientas rosas morenas 
lleva tu pechera blanca. 
Tu sangre rezuma y huele 
alrededor de tu faja. 
Pero yo ya no soy yo, 
ni mi casa es ya mi casa. 
Dejadme subir al menos 
hasta las altas barandas, 
dejadme subir, dejadme, 
hasta las verdes barandas. 
Barandales de la luna 
por donde retumba el agua.

              *

Ya suben los dos compadres 
hacia las altas barandas. 
Dejando un rastro de sangre. 
Dejando un rastro de lágrimas. 
Temblaban en los tejados 
farolillos de hojalata. 
Mil panderos de cristal, 
herían la madrugada.

              *

Verde que te quiero verde, 
verde viento, verdes ramas. 
Los dos compadres subieron. 
El largo viento, dejaba 
en la boca un raro gusto 
de hiel, de menta y de albahaca. 
¡Compadre! ¿Dónde está, dime? 
¿Dónde está mi niña amarga? 
¡Cuántas veces te esperó! 
¡Cuántas veces te esperara, 
cara fresca, negro pelo, 
en esta verde baranda!

              *

Sobre el rostro del aljibe 
se mecía la gitana. 
Verde carne, pelo verde, 
con ojos de fría plata. 
Un carámbano de luna 
la sostiene sobre el agua. 
La noche su puso íntima 
como una pequeña plaza. 
Guardias civiles borrachos, 
en la puerta golpeaban. 
Verde que te quiero verde. 
Verde viento. Verdes ramas. 
El barco sobre la mar. 
Y el caballo en la montaña.

2 de agosto de 1924

Federico García Lorca

Eden Hashish Centre

Hoy está el día pasado por agua, pero desde primera hora de la mañana las aguas estancadas de mi hogar se han unido por la hídroliberación.

Fuera llueve, intensamente y salpica en las ventanas. Pero dentro, las vasijas de cristal son una presa abierta contra la alfombra o mi postal de Eden Hashish Centre, que me acompañó en Amsterdam tocando la travesera para aligerar el peso de las sombras invernales y las paredes. 

Los Cuentos Búlgaros ~София~

13.09.2016 / 10.10.2016

Once upon a time I was living in София - Sofia-

 

 

 

Los Cuentos Búlgaros.

София

La hora de la verdad

es una gran mentira,

no es tan ordenado

el tiempo

dejando muchas cosas

a su antojo.

Pero de caprichos

yo sé un rato.

Un bañador búlgaro

y cuarenta grados

bien pasado el ocaso,

София

es una nube de nicotina

donde los taxis vuelan.

El mecanismo nocturno

gira en torno

a un gran espejismo

producido por el ardor

del asfalto.

Con byalo vino 

en las pestañas

penetrado el byalo vehículo

me dejo llevar

por ascensores antidilivianos

ahogando gemidos.

Al otro lado del edén

un ex policía ronca

abrazado a su pistola.

 

 

 

Deseando La Muerte Ajena, El Trío Calavera

Si pensabais que estoy loca, esta noche quiero certificarlo. Los cuerdos me producen picores y sobre todo una náusea incontrolable.

Cuantas veces he buscado la salida y he terminado en un paseo con vuelta sin cerrar. Solo el bosque sabe quién es esa ardilla parda y de dónde nos mira. Yo camino deprisa, siempre, sin rumbo, los rincones se muestran por primera vez amables y rotundos. 

Yo soy otra roca arenisca, moldeada a capricho de las distintas tempestades que visitan la Costa, a veces me deshago si me tocan, no pertenezco a la excelencia del tronco o del junco pero me dejan formar parte y yo no molesto, si me cae la lluvia nunca me quejo y siempre es motivo de alegría a pesar de que no me crezcan ramas ni logre enraizar mi débil genética, pero la erotica de las gotas que se deslizan y prenden de mis labios es solitaria y la tierra húmeda es un vaho y gas narcotizante.

No todo se enseña ni se cuenta en un repertorio tan extenso y entre helechos nada se da por supuesto.

Algunas van a yoga, a su terapeuta, o hablan con su prima, otras se encierran en sus trabajos o familias y la montaña es un terreno extenso donde perderse y dejarse tragar antes de que nos comamos los unos a los otros como marca la ley a fuego.

Ya no tengo buscadores ni tutoriales y la curiosidad es un motor lleno de esperanza, como siempre tras las ramas se encuentra lo inesperado.

Hay un mecanismo autónomo por el cual, mi mirada es más niña cada día, o cierto tejido cálido que envuelve mi perímetro, todo se percibe y las exhuberantes yedras me hacen cosquillas o juegan a que te pillo y siempre ganan, sus tentáculos agudos y contorsionistas me encallan por las sendas o lo que queda de ellas.

La montaña esconde al mar, es un premio, un privilegio que como la belleza beneficia a quien lo posee. El dinero es un papel arrugado en el bolsillo, no nos sirve a las locas, pero nos gusta, aunque algo menos que a las tontas.

 

Ninguno de mis deseos supone transacciones económicas ni precio, el mundo funciona justo lo contrario. Mintiendo sobre mentido. Soñando con caspa y lavavajillas, con coches nuevos, la carrera de tus hijos y los muslos de tu jefe, que sigue siendo rico y terso, o sino tu vecino o el panadero, de los carniceros, una vez más prefiero no pronunciarme e invitaros a ver de nuevo delicatessen. Mi vecino está un poco tieso, en cambio qué tiernecita la vecina hoy. Deja en el descansillo los zapatos viejos, que manchas. Lávate las manos antes de comer, aunque sea a tu vecina, si esa, la del quinto, la de siempre.

Y yo que no soy gregaria porque en estos terrenos me resbalo fácil, encuentro al cazador y aunque sé que es un asesino trata a su perro con cariño y atiende a maneras ancestrales y dudosas donde el burdo humano de nuevo despliega sus plumas. Y converso, de nada, en realidad mis palabras son una sonrisa , un ánimo de contacto y predisposición a que todos estemos lo más tranquilos posible.

Desaprender, desapegarse, decrecer

Hay personas que me están entendiendo con mucha claridad a pesar de lo complejo. 

Y en mi siguiente vida Narciso quiero ser yo, o una lamia, el ser que quieras pero bello, es el único plus que le pido.

 

PoeTry, One Poem Series by YOjoyita

MicroEdiciones

PoeTry, serie de poemas individuales y plegables. 

Estos días he estado hurgando de nuevo en mis papeles, he descubierto nuevas maneras de autoeditarme y buscaba poemas aprovechables y medianamente dignos. 

No me resulta nada sencillo hacer una selección de ellos, descarto sin piedad muchos, que tienen buenos versos quizá, pero chorrean por algún lado y para mí no son presentables como poemas. 

Cuando yo digo autoedición, digo manual pero de principio a final. Más que nada porque con los medios disponibles es la manera más sencilla y yo solo sé maquetar sobre el material. 

Así, aquel papel que imita a la piel o cuero comprado en saldos, ya tiene destino como portada y contraportada.

Y luego la Olivetti, imposible de usar fuera de las horas marcadas en la normativa acerca de ruidos. Ésa sí que canta, como decía aquel pasiego acerca de su John Deere, que todavía cantaba por el campo. 
 

El plegado es sencillo, pero me encanta porque tiene punto de fuga y se recoge en sí mismo. Todo esto viene a cuento del origami, que se extiende más allá de las figuras de papel y permite crear ediciones manuales sencillas y baratas. 

Con este mismo plegado estoy preparando también un Cuaderno de Notas que tiene la misma apariencia que este Poema Individual, pero que al desplegarse bien puede asemejarse a un dragón o una oruga. 
 

Pero eso ya os lo enseñaré más adelante. Estoy en ello, las cosas de palacio van despacio. Y aquí mis manitas, si hacen con cuidado no son tan veloces y los cosidos van a mano, previamente los marco con una aguja de mayor grosor sobre mi costurero sesentero con tapa almohadillada. 

Acerca del poema qué contaros, que cada cual saque sus conclusiones. 

Quizá alguien pueda pensar que necesito asistencia profesional por estas cosas tan terribles que escribo. 

Ya analizaron así mis poemas una vez... 

Tranquilidad, nunca he pensado en el suicidio de momento. 

Existe algo llamado lenguaje poético. 

 

 

 

 

 

 

The Real Sunset

 

Todo es mentira. Como esta fotografía, los poemas también mienten y los novios, y las hijas a sus madres. Alteramos la palabra y forzamos las luces, quitamos brillo y no hay contraste. Manipuladores de la belleza, embusteros los poetas que dicen que escriben con el corazón e inventan con sus cabezas peinadas de brillantina. Resulta entonces que este atardecer es otro gran fraude de mi mente desordenada. Y a mí se me dan muy mal las patrañas, presa fácil, enseguida soy cazada y otra vez estoy mintiendo.

Mirror Mirror

 

mirror Mirror... Si un tren sale de Alicante a las 16 h y otro de Vigo a las 18, a una velocidad de 120 km ambos, a qué hora se cruzan en Albacete? Qué almuerza el maquinista? Cuantas vidas tiene un gato? 

Son demasiadas preguntas y además Albacete no cae de paso. 

Ésto es un problema.

Además los trenes siempre se retrasan y las matemáticas, son menos lindas que el dibujo. 

De pequeña me gustaba la caligrafía, de mayor conservé vicios por si acaso. 

El corazón lo tengo reconstruido, es de algodón rosa, elástico, flexible y un poco pegajoso, pero lo conseguí así en una feria, y no me voy a quejar, era blando y cachorro. 

Ahora anda en bici y por eso se ve la fibra, bombea a la perfección, y a veces se me sale por la boca si no modulo el ejercicio.

Mirror Mirror... Esto es un problema, no me gustan los zapatos de salón, y menos si son de vidrio de Bohemia, no van bien para el flamenco.  Prefiero unas botas altas de cuero natural, a mí me dan más de las 12 y el cristal es frío y corta.

Mirror Mirror ... Dime si se puede congelar el tiempo como a un lomo de merluza y lo metemos a la nevera, que se conserve, engañado, pensándose fresco y es un barbecho, y la tierra triste con las nubes paradas, pero yo me tumbo, y que no ocurra nada, habitando el limbo, siempre en tierra de nadie.

Ritual de lo Habitual. Jeweller Stone meets Maldarranas

La Caja Poética de Regina

"U" me dijo que tenía un detalle para mí, no es nada nuevo porque siempre lo tiene y no sólo uno.  Aunque ésto me pilló por sorpresa.

 

Ya había visto las cajas poéticas de Regina en Facebook y me entusiasmaron, me pareció una idea preciosa y sencilla llena de emoción.

Y así me puse, de los nervios cuando "U" m dijo que era algo que había hecho Regina para mí. No me lo imaginaba ni me lo esperaba y pillarme a mí en la sorpresa  no suele ser fácil, me lo huelo todo, y cuando algo así pasa no sé cómo comportarme. Así que la caja la abrí muy espectante y debido a la emoción de primeras sólo ví el dorado, vidrios facetados sobre él y una especie de alga plasticosa con aspecto muy marino.

 

 

Y un anillo en un dedo. ¡Un anillo! Soy yo, qué alboroto.

Las manos, las joyas, las algas marinas.

Y dentro una roca volcánica de un lejano y frío país, llena de brillantitos de color baño de Sol coronada por una fina alga de ramas ondulantes.

Yo me muero. 

Dos días sin poder subir a Jaizkibel con mi caja. Por fín nos vamos las dos. La meto en una caja transparente y a la bolsa y yo a la bici, pedaleo hasta el puerto y me meto por el sendero que pasa por Asturiaga y sube al Faro de Higer.

Aún estoy en la parte sombría, porque el sol está declinando, pero en cuanto gire al faro me cegará la luz, porque allí no hay impedimento y la tarde se dilata en el horizonte hasta que El Gran Dorado se sumerge lentamente en él.

El camino amarillo tantas veces ya andado, sigue siendo una delicia y yo voy a velocidad de crucero sobre la arenisca de oro hacia mi Oz personal, unas veces a pleno sol y otras entre el bosque de pinos ensortijados por la inclemencia del viento en esa cara de la montaña.

Ya veo Maldarranas.

Baños de sol, de agua dulce y salada.

Así como la montaña destila el agua de las tormentas de verano, mi cuerpo también se licua por el calor y me fundo con el líquido elemento del caño, agua de la fuente clara que contrasta con la tibieza del mar donde finalmente me diluyo.

The Sea is The Precious Blue Stone of Summer

Pensar en esta cala al ver mi caja poética no es de extrañar. Lleva sus algas y su luz, la rudeza de la piedra abrupta.

Qué me inspira... Nunca lo sé, pero supongo que las formas, los contrastes de la materia con el vacío, las diferentes luces del día, esas algas que me rozan y a veces me asustan, el misterio de no saber que hay bajo tus pies y la ingravidez de las olas.

El sol es una bola de fuego sobre la línea del mar, deja su reflejo de oro posado sobre la tarde y el corazón.

 

Y nos regala colores pasteles, contraluces oníricos. Sin prisa, nos despide a lo largo del camino de vuelta.  

 

A veces es sobrecogedor.

 

El Gran Dorado queda ya a espaldas, pero no me quiero girar y ser estatua de sal, al frente ya el faro y Francia, The Big Blue, la cornisa azul y sus luciérnagas a la orilla.

 

Said n' Done

* Ritual de lo Habitual *

Este post bañado en oro y mar lo he escrito para Uxue y Regina, por pensar en mí como lo hacen.

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